Parceque j'avais envie de le ressortir pour cloturer l'année.

Quand une envie se mêle à une image, celle du corps aux contours voluptueux, qu’elle deviens désir et se noie dans les gouffres profonds de la chaleur, des odeurs, des mouvements brefs et puissants, l’esprit se sépare de l’enveloppe corporelle et la laisse voguer au rythme des pulsations des veines brûlantes et des respirations haletantes.

Le contact d’une peau lisse avec une main rugueuse enivre la silhouette légère, de la courbe des hanches au creux du dos, dans un frisson de plaisir, de douceur et de fermeté. Le passage des lèvres chaudes et d’une langue frêle et humide sur un torse tressaillant, le bruissement des draps froissé sous des gémissements à la pureté enfantine transporte la passion grandissante des traits qui se durcissent.

Deux corps nus aux pores transpirants de plaisir, halés par une sensualité vertueuse enlacent l’intimité de leur dessin dans une vague douce d’érotisme.
Les légères gouttes qui se meuvent sur ses tempes battantes et entre ses reins vigoureux et humides témoignent de leur ferveur.

Elle vibre sous le poids du corps fiévreux et tente en vain de retenir les cris qui crispent son visage.
Elle mord sa lèvre inférieure, resserre l’étau de ses mains sur les courbes gracieuses des hanches qui la traversent marquant de ses ongles un plaisir intense.

Un souffle chaud et douceâtre voguant sur sa nuque, la pilosité d’un visage à la mâchoire puissante contre cette joue lisse et sucrée, le rapport charnel de son poitrail avec le contour de ses seins rond et fermes :

- Tant de choses qui font vaciller l’esprit et réveille le corps avec tous les fantasmes qui le dominent . . . -

A la veille d'un nouveau lendemain. Au lendemain d'une ancienne veille. Ourobouros.

La nuit engendre, dans la fraicheur de chaque journée nouvelle, une aube à la virginité furtive. "Demain ce sera différent" ; L'aurore arborera les couleurs de sa renaissance, mais c'est un nouveau baptême qui deversera sur les imputréscibles remords humains les modestes larmes qui lui restent.
Elle mouillera, forcée, les bonnes consciences d'une rosée purificatrice.

Dessin de l'année nouvelle, prise de résolutions diverses et avariées, argument solide pour un engraissement artériel et une liquidation neuronale.
Propice à une remise en question factice, ce jour, férié pour ne pas risquer de brusquer les âmes fragiles et facilement irritables des nouveaux résoluts, dissimule toujours la même motivation : la facilité.

Facilité. La voici l'inépuisable, la véridique, la même : la rengaine.
Propre de l'homme moderne, de l'assisté technique.
Tout, ou rien, est conçut pour activer le cortex de celui, qui couché sur ces lauriers se complait dans la platitude cérébrale.

Béatitude du débile profond devant le nouveau chiffre qui se dessine au bout de la chaine. Il est aucunement question de binaire ou d'hexadécimal.
Pleurez pauvres gens générateurs de races, il est arabe avant tous le chiffre novice.

Bug de l'an 2000. Souvenez-vous en.
Observez nous et notre passivité normée, observe toi et tes utopies.
Il a été et subsite dans le disque dur des machines informatisées que nous sommes.

Je suis pourtant rassurée.
Le besoin de soulager une conscience débordante de péchés, d'entamer une nouvelle partance, de s'offrir encore une chance ( on sait très bien que l'on pourra recommencer l'année prochaine) est caractéristique du mammifère dit évolué.

Nous ne sommes pas seulement d'irréprochables robots. Notre préhistoricité survit dans les méandres de nos connexions biotiques.

Et puisque nous n'y echappons pas ; fêstoyons.

Calendrier religieux, beuvries Athées, la carte mère de l'humanité survit difficilement à une panne de réseaux déplorable. Mélange d'applications, de fichiers... de valeurs.
A chaque année son nouveau bug.

Lequel sera fatal et restaurera notre session?

Je l'attends.
Patiemment.
Toujours.


Bonne confession.

Il y a des soirs comme ça...

...et même des journées, mais le pire c'est des nuits.

Quand la fatigue n'est plus et que l'on force les paupières à rester closes. Que les situations se succèdes et perturbent les prémices d'une somnolence déjà redoutablement saccadée. Les minutes défilent, les heures trèpassent et toujours aucun signe d'asthénie. Les yeux grands ouverts, le coeur gros et serré, ce foutu ésprit éxténué : Qui du corps ou du cognito gagnera le combat.

Elle ne sais pas, hélas l'affrontement semble vain.

Ce soir, nous avons croisé l'eclectisme sous sa forme la plus déroutante.
Mon sentiment à l'égard de cette rencontre d'un mélange mélodramatique des genres : le dégoût.
Notre "Coluche" Carlonien avait raison.
"L'eclectisme est ideux", d'une certaine manière.

Je m'en vais de ce pas négocier une place dans l'attrayante mousseline que me refusent les bras de Morphée, et surtout dans un lit déjà bien occupé...

Mauvais jour, mauvais soir, mauvaise nuit...
Encore un triptyque.

Décidément.

Mettre des mots sur un [Rien] qui met à mal un [Tout]

D'envie, j'expose. D'égocentrisme, j'impose.

De sincérité, j'explose

Il était une fois ... Noël.

Noël.

"Time takes a ciguarette, puts it in your mouth"

"All the knives seem to lacerate you brain
I've had my share so I'll help you with the pain
You're not alone just turn on with me
You're not alone let's turn on and be
You're not alone gimme your hands
You're wonderful gimme your hands
You're wonderful gimme your hands"

David Bowie - Rock'n'roll Suicide

Cette chanson l'inspire.
Défault de productivité ; envie de reproduction.
Je laisse place à la trivialité.
Treve de pseudo-finesse dotée d'une emphase psychodramatique.

Mon esprit à ouvert ses grilles à la gangrène.
La pourriture a bon goût, des fois.

Aujourd'hui elle est dégeulasse.

"Informe toi et tais toi"

"Je n'ai plus envie d'embrasser personne à force de voir Sarkozy distribuer des baisers et des etreintes à tout va, même à ses pires enemis (qui d'ailleurs n'on pas forcément tord)"

Enfin un adulte qui semblerai avoir du bon sens.

"Deux étudiants ont étés arrétés aujourd'hui à leur domicile. Les causes de cette arrestation sont ; une plainte de la part du président de la république pour "dégradations, menaces de mort" (et autres faits dans ce genre, facilement attribuables aux "saltimbanques" des facultés d'art). Ils sont également coupables et mis en examens pour avoir généré le blocage de leur faculté"

"Deux personnes dans le coma, un jeune risque de perdre son oeil. Tout cela suite aux déblocages, tout sauf passifs, des facultés "occupées citoyennement""

"Les doyens et vice présidents de grand nombre d'universités françaises ont déposés des lettres de démissions face à l'occupation des CRS, au sein des facultés, qu'ils ont qualifiée d'intolérable"

QUE FONT LES MEDIAS?

"Nous le savons, mais nous n'avons pas le droit de le dire..."

Merci

Quant à vous reflechissez une bonne fois pour toute.
Berlusconi, Poutine... Nous y viendrons peut etre.



"L'alcool rend inconscient" (son égo de bébé gazouilleur bouillone ; je le sent)

Je publie ces perles d'une journée rythmé par le dégout, la joie puis le dégout et encore la joie.
Examens, début de soutenance de thèse, discussions avec les plus habiles dans leur utilisation des mots-sensations.

Je met un point.

Marche ou crêve.

Au risque de m'y perdre ; C'est une passion grandissante que j'ai pour ambition de dévoiler.

Drôle de journée.

Laissée sans voix. Perturbée.

La remise en question est telle que son interieur bouillone.

Elle se [re]trouve au pied du mur qu'elle avait pourtant [re]commencé à gravir avec efficacité, prise par prise, millimètre par millimètre...

Dorénavant, ce sont des kilomètres qu'elle doit franchir et réabiliter à son univers abstrait, car, en bas, à l'ombre de cet édifice sans pareil il fait froid, et la visibilité laisse à désirer : jamais elle ne se complaira dans ces bas fonds dénués de toute âme, de tout esprit, de toute beauté humaine.

Que les pauvres gens patauges dans leurs excréments, je ne resterai pas à leurs cotés.
Ce spectacle me dégoute bien trop.

Perdu : beaucoup d'illusions, trop.

D'échelon en échelon la chute se fait ressentir comme jamais.

Et pourtant, dans sa dégringolade grotesque elle a croisé ces deux êtres, ces deux corps, ces deux coeurs : ces esprits d'une incommensurable beauté.

Je vous parle d'une beauté pure, inviolable ; de cette beauté à la clarté angevine qu'aucun mot ne peux cristaliser tant elle complait tous les sens dans une extase démentielle. Ils me diraient à la découverte de ces mots et dans leur modestie habituelle que "c'est bien trop". Mais je trouve que ce n'est pas encore assez, et que ça ne pourra jamais l'être tant ils sont exceptionnels.

Rien, jamais, ne saura tacher le saint-suaire de leurs personnalités sulfureuses.

Elle banit fascination, fanatisme et toutes autres formes d'idéalisations déplacées.

Il ne s'agit pas d'une éloge, mais d'une mise à nu peut être dangereuse de ces sentiments à leur égard qui la dévore .

Attirée par leur épreuve de la vérité, la sincérité de leur ame, la finesse de leurs mots, la douceur de leur voix et par bien d'autres appats que l'on ne peut ignorer, elle se laisse volontier prendre au piège, s'il en est un.

"Futilités, bagatelles, tes paroles ne sont que des flots d'affection puérile qui ne saura durer qu'un temps" me dira t'on.

Je ne cesserai jamais d'exprimer à quel point je vous emmerde très cher "on".

C'est en ces personnages dépourvus de sotise, ces bons penseurs délicieux qu'elle à déposé un amour inexpliquablement limpide de sincerité.

Seuls quelques mois déssinent le scénario d'un début de "vie commune", et pourtant, déjà, et depuis le commençement de cette "histoire" c'est parmi eux qu'elle ressent le besoin de faire exploser son autre.

Rêve d'une idéntité commune, elle prend un plaisir incomparable à mirer leurs reflets, ensemble, dans le verre des fenêtres alentours, au risque de ne reçevoir que le renvoi glacial d'une unilatéralité impromptue.

L'unilatéralité, elle n'y crois pas.

Il ne s'agit pas ici de prétention mal placée, jamais elle n'aurai osé proner l'existence d'un lien avec quelque personne que ce soit.

Eux, c'est différent.

Ils lui permettent d'exister, ils lui permettent d'exister en leur sein.

Quelle plus belle preuve d'affection peut on offrir a quelqu'une...

Il n'y a pas d'illusion possible.

L'affection qu'ils se porte l'un et l'autre est sans entrave.

Je le sais, j'en suis certaine.

Les larmes qu'il a laissé ruisseler sur ses joues "tachées de rousseur" à la paleur magnifique, sont les plus belles larmes que l'on puisse offrir à quelqu'un que l'on affectionne du plus profond de ses entrailles. Eclatantes d'une innocente douleur, ses larmes ont su déchirer une pudeur illusoire et reveler l'homme, le vrai.

Et leur ravissante étreinte...

Paradoxale : C'est les yeux transpirants d'amour que j'ai fuis ce magnifique spectacle qui n'en était d'ailleurs pas un. Pourtant, des crampes affables torturaient mes viscères. Pourtant, une drôle de colère montait dans mes sangs. Pourtant c'est de tristesse que j'ai eu envie d'éclater en sanglots.

Il est un amour qui ne connait pas de rupture, un amour qui n'aveugle pas, un amour qui rend de mousseline le métal froid, qui transforme en or la toile grisonante d'un quotidien périmé.
C'est cet amour la que mon coeur gonflé par les larmes crache sur le sol de leur vie.

Mon malheur disparait à leur coté.

Je veux leur offrir mes rires, mes larmes, mes soupirs, mes hurlements de douleur, mes vérités.

Je veux lui, je veux les.

Deux. 1 + 1. Je les aime le 1 et l'autre 1. D'un amour différent mais indifférenciable.
Le triptyque, tu l'a évoqué. Le triptyque, je souhaite qu'il existe.
Je brave la censure et le danger en appliquant cette comparaison;
mais en ces esprits flottent des amants imperturbables.
Qu'il se mélangent dans un acte d'amour passioné.
Je m'en consume. Je le désire.

Au diable les fautes qui martellent ce texte. C'est avec les trippes et non pas avec l'esprit que j'ai composé. Il restera comme tel; déguisé de barbarismes multiples.

Le magma est sorti.
A tous mes risques, à tous mes périls.

Aucune crainte.
J'ai osé



C'est étrange,
c'est fou comme je vous aime.

"Hé ya Ginette, Ginette qui valse en ginguette"

Valse de ses priorités.


Le vent tourne.

"Tu aimeras ton prochain comme toi-même".
Il l'a dit, elle l'a fait.

"Il faut preter attention à ses frères",
Alors je continue dans ma ligné et je vous préviens :

C'est une belle ribanbelle de culs malpropres qui va prendre feu.

Philantropie non partagé ; on en deviendrai misanthrope.

Tant pis.

Echappés nocturnes d'une nuit laissée pour compte.

Elle a tiré un trait au gras crayon noir, délimité le contour de ses prunelles mouillées et observé sont reflet fuyant dans ce miroir banal.
Vision brouillée, regard vidé.
Fatalité

Elle à rayé les jours passés ici, les uns après les autres. Et pourtant, ils subsistent, dans sa mémoire comme dans son corps, ses envies et ses illusions.

Elle en a tracé des traits, bravé des rues, laissé echapper des mots puérils et des larmes indiscrètes.

La nostalgie est une vipère et mon ambition un venin dégénérant.
L'une se contruit en engloutissant l'autre.

Tirée jusqu'a sa blancheur la plus pure, la nuit est morte derrière le double vitrage embué.
L'arbre dénudé a dansé une valse funèbre avec le vent froid d'une aube naissante et les lumières se sont allumées puis éteintes dans les appartements alentours.
Passive, perdue dans ses ambitions déchues, elle a traversé les minutes qui la séparaient du départ.

Le front appuyé contre le pléxi ; sentiment étrange.
Heureux malheurs, mélancolie jouissive : le décor exterieur ne symbolise en rien le lieu, et pourtant, cette ambiance...
Quand reviendra t'elle s'exiler dans cet univers original, ce microcosme porteur.
Construit de toute pièce, peut être. Mais bien là, c'est certain.

"Le vie est un mauvais quart d'heure composé de moments exquis"
Le mauvais quart d'heure s'éternise et les obligations l'arrachent aux moments dits exquis qu'elle a d'ailleurs du mal à inscrire au pluriel.
Les obligations : foutues obligations qui détruisent chaque parcelle en fin de jachère, chaque centimètre de terre rafraichie prête à recevoir la graine constructive.

Le coeur débordant de sanglots, elle n'a pas su faire taire les yeux.
Une larme, une seule larme pleine de toutes ces douloureuses réponses s'est frayé un chemin sur la peau de sa joue fardée.

Je ne sais plus l'écrire, je n'ai jamais su le dire. . .

Réfugiée à la recherche d'un asile, asile politique, asile social, asile fantasmatique... asile sensationnel, asile spirituel, asile sans définition, elle calme sa peine.

Le "come back" a su se faire plus doux, ou moins brusque. Un manque en a nourrit un autre et les retrouvailles ont attendries un retour à la réalité trop violent.

Les fantômes de son futur la hante.
Mort né, je porte son deuil et le porterai jusqu'a ce qu'expiation s'en suive.

Les mots reviendrons. L'ambition aussi.

Peut-être.

Il me reste de ce séjour, une bosse et des clichés, que j'espère prometteurs, à devellopper.

POINT

Il est un fanatisme non néfaste.

"L'horrible vérité est qu'Oscar Wilde travaillait énormément. Il travaillait avec acharnement jouant la facilité par provocation.
Il faisait trop de bruit pour qu'on remarque comme il était humble. Il parlait trop de lui pour qu'on comprenne combien il était préoccupé des autres. Il prenait trop soin de son apparence pour qu'on voie à quel point il ne s'en souciait guère" Martin Page - Préface de "L'Âme Humaine"

On aime, on aime pas.

En ce qui concerne ma personne; je respecte
Accordé dans la bonté de son salut : humilité, philanthropie et profondeur.

Que la finesse de son art inonde nos esprits et ceux des générations à venir.
Que jamais ces écrits ne s'égarent dans les mains disgracieuses et avides de "standardisation" des contemporains profanateurs.

"Touchez la pierre et regardez le sphinx. Vous comprendrez alors peut etre que cette tombe est le seul endroit de la planète où Oscar Wilde n'est pas."

Mort pour avoir été, Oscar subsiste dans nos esprit pour ce qu'il sera toujours.

Trêve d'éloge :
La vertueuse pornographie de "Teleny" saura ouvrir les portes de ses fantasmes inassouvis.


Inégalable et inégalé.

Une définition de la frustration. Grotesque personnage.

Piano Vache,

Les discussions se succèdent et se construisent dans les élans alcooliques de nos personnages . Les mots s’exhibent avec une parfaite linéarité. Les philosophies se dépareillent. Happée par d’incorrigibles effluves éthyliques, elle se noie dans un dangereux scénario duquel la vérité n’a su sortir que dans son uniforme le plus sincère. Relents d’affection, caprice habituel perpétué dans son besoin de reconnaissance sans pareil.

Effrayée par le « sois belle et tais toi » ou le « tu n’es pas super mais ta plume elle!… » :

Elle préfèrerai tellement être d’une immonde laideur, enfermée dans un cagibi grotesque avec pour seule compagnie celle des rats et des cafards, mais être capable de peindre les illusions, les vérités, les théorèmes et les sensations, ou tout simplement les mots, parfaitement, plutôt que de trôner aux cotés des bons penseurs, tel un bibelot décoratif dans leur ombre délicate à espérer un jour pouvoir échanger avec eux ces idées qui la transperce de part et d’autre.
Elle les apprécie tellement, chaque jour un peu plus.
La proportionnalité est dangereuse.
L’affection pour « ces autrui » grandit et le dégout profond de sa plume ne s’épuise pas. Bien au contraire, il explose.

L’ombre croît.

Elle veut conquérir l’avant scène, non pas pour se montrer, grand dieu, Narcisse est depuis longtemps rongé par les vers : ma chair peux se putréfier si les ambitions étouffent et pourrissent en ses acres profondeurs.
Elle y monterai recouverte d’excréments sur sa scène s’il le fallait.
Mais pourvu qu’on la prenne au sérieux.

Laissez-moi m’assoir à vos côtés, sur la marche de l’échelle que vous gravissez ensemble.
Laissez-moi prendre le risque d’en tomber.

Je ne suis pas la conne que la population pouponne, la mijoré d'une génération bouton.
Je finirai par le devenir si d’avenir je n’exulte pas mon autre.

Je m’y suis encore perdue.


« Des creux et des bosses » Voilà ce que nous sommes, voilà ce que tout est.

Nostalgique d’une époque que nous n’avons pas vécue.
Un paradoxe magnifique.
Le Paris d’antan coule dans nos jeunes veines…

L’alcool aussi.

Retour à la sobriété.

C’est tout

"Journal à l'intriguante dimension parisienne". Suite et probable Fin

Hier, 23h30

Le scénario scolaire est achevé.

Guy Môquet. Métro n°13. Direction Châtillon. Arrêt Porte de Clichy. Chasse au trésors amusante ; le portatif sonne au rythme des « où es tu ? .
Retrouvailles chaleureuses et embrassades "dindonesques".
Elle a parcouru les rues parisiennes aux cotés de son inimitable coco.
Petite escale dans un Café de la Place Clichy. Les mois ont passé et les histoires se succèdent. Les commères ne manquent pas à leurs devoirs. Les projets s’affinent : elles seront à Lyon en février aux côtés de la 3eme.
C’est après un arrêt aux Waters du café pour la modique somme de cinquante centimes d’Euros que les deux damoiselles se sont lancées dans une session découverte.

Bibliothèque Nationale de France. François Mitterrand à su laisser sa trace. Quatre tours imposantes. Coco joue le guide d’un jour en sucrant sa place à une professionnelle du tourisme. « Cette construction est une connerie », la seine pour l’humidité et le soleil comme cerise sur le gâteau. La brochure annonçait " architecture entre ciel et terre » quant à coco, c’est « architecture entre eau et feu ". Je l’aime.

Escapade vers Paris Bercy, elles croisent un seul et unique tas de neige douteux.
Le ministère des finances leur souris : elle, elle le photographie.
L’argentique a recouvré son autonomie. Les photos se sont succédées.
Retour au 35.

Fignolage du scénario.
Les brillants élèves rentrent de leurs respectives écoles supérieures.
Une appellation ; « tyran domestique »… féministe.
Une bouteille de blanc ; « Foncaucasse ».

La suite viendra, ou peut être pas si mes occupations m’empêchent de narrer ces expériences sulfureuses.

Le temps passe vite ici.

J’embrasse les absents.


Périple 3

La nuit porte conseil. « De Profundis » s’en est chargé. C’est sous les toits Parisiens, plongée dans la lecture « d’une des plus belles lettre d’amour qu’il soit », qu’elle s’est laissé achever par la nuit tombée.

Le jour lui a succédé.
Je n’ai pas envie de me perdre dans les détails d’une journée nouvelle.
Seule l’unique beauté des quartiers traversés me vient à l’esprit.
Marais, Quartier Latin ; les vestiges d’une époque disparue.
Baraques des quais de Seine, journaux anciens, livres entassés, caricatures du petit Parisien stéréotypé. Architecture révolue, lampadaires tout de fer forgés ; les lignes horizontales s’accouplent aux traits verticaux des immeubles anciens.
Le fleuve pénètre la ville dans toute son intime splendeur.
La jouissance de la redécouverte associée à l’ambiante fraicheur rosie leur joues.
Avides de sensations nouvelles, ils se laissent guider par le spectacle qui s’offre à leurs yeux.

Un jour, je saurai la raconter, cette émotion, cette nostalgie étrange qui à su s’emparer de moi à cet instant précis.
Compensation d’un incompréhensible manque par l’acquisition d’une pléiade.


La fatigue est là et c’est sans opposer aucune résistance que je la laisse me submerger.

Ce sera tout pour aujourd'hui, et je pense, pour les jours à venir.

Ouverture d'un journal à l'intriguante dimension Parisienne.

Hier, 3:34 Péripétie 1

Nuits après nuits, jours après jours, les lettres et les mots se suivrons mais ne se ressemblerons pas.

Arrivée fracassante précédée d’une multitude de périples aux délicieux fumets.
Le premier, s’affirme par une houleuse vague à l’allure gerbatoire. Secousse du train à grande vitesse, le corps virevolte de droite à gauche, de gauche à droite, l’esprit ne suis pas, du moins plus, et se complait à rester dans sa linéarité caractéristique. Les tripes se mettent en mouvement et n’assument plus le valdinguage persistant.
Apparition du quai, portés par les notes affluentes d’un incontournable « Stairway to Heaven » de Let Zep’, les corps se ravivent, le sage biotique entame une danse Hard Rockienne et des idées de valses affriolantes s’emparent de mes contours.

Bravant le froid glacial, entraînés vers le quartier général de la semaine par une torpeur "abraquadabrantesque" (merci), il parcourent les quais, les rues et les boulevards. D’escaliers mécaniques en rames de métro, de rames de métro en coins de rue à la particularité Haussmanienne. Les photos se suivent, le mécanisme de l’appareil travaille et immortalise les lieux.
Guy Môquet. Immeuble écléctique belle époque. La lumière leur fait faux bond, la cours est sombre, le « surplus bagagier » rompt le silence nocturne.

Le second, s’explique par une forte propension à l’erreur. Les extrémités des mains du chevelu ont oublié, elles se sont perdues sur le mauvais interrupteur, la mauvaise sonnette. Le nourrisson du 4ème aura vu sa nuit perturbée, encore une fois me dira t-on.
Réceptionnés en trombe par leurs ôtes du 5eme, ils pénètrent dans l’humble demeure au rythme des fou rires nerveux et des pas maladroits.

Le portatif annonce une rupture d’unité, et l’argentique un défaut de batteries.
Les aléas du direct ne feront que pimenter ce séjour aux fracassantes perspectives.
Elvire fait sa ronde féline dans les pièces communes, le sapin clignote presque au rythme d’une New Wave répétitive.
Programme pas encore défini ; mais les idées sont là.
Le scénario inspirera probablement celui qu’elle doit écrire pour cette faculté bringuebalante.

Je l’espère.

Demain, le défilé dans les limbes Parisiennes commence.



Ce matin, 10h30 Péripétie 2

Demain est arrivé.

Surplombant les plus hauts immeubles du 17eme, le soleil brandit ses rayons timides. Une brume nuageuse laisse présager que la journée n’est pas tant entamée que ça. Elvire s’amuse des bibelots originaux à tête de Mr Jack ou de Chauve souris fantaisie qui se meuvent au bout des branches pourtant robustes du sapin.
L’appartement reprend vie, les personnages défilent.
Départs sur le qui vive : l’appartement se vide progressivement.
Le sage tend difficilement à perpétuer son état : il repose son esprit.
Bruit de papier, tintement de clef, le maître de maison prépare son envol vers Paris VII.
Pour ma part, l’inspiration à repris possession de ses appartements laissés vacants durant le voyage.

Le scénario s’écrit peu à peu.

Celui qui met en scène notre escapade Parisienne se dessine lui aussi.

L’incipit est terminé.
L’intrigue commence.

Paris, Hétaïre aux grands airs. Me voici. Adieu ma pauvre amie.

J'apprécie les perspectives aguicheuses qui rythment le mécanisme de mes pensées actuelles.

Le départ, non pas au pied levé comme il eu été réalisé la 1ere fois, mais le départ quand même.

Nous ne sommes plus dans le dépucelage, la profession de foi lui succède et l'espoir d'une confirmation rend la palette d'autant plus colorée.
L'envie oppressante de ne plus vivre les jours qui me séparent de ce lundi dé[noir]cit semble s'être estompé.
Mais lunes est si proche, presque autant que Lutesse qui, présente dans mes soupirs les plus profonds, n'a jamais été aussi riveraine de mon existence futile.

Le souvenir d'un voyage. Une histoire de quelques jours avec mes si persuasifs comparses.
Souvenir imputrescible et intarissable.

Je tiens à conclure les prémices d'une échappée sentimentale par ces quelques mots :
Que les inssuportables égocentriques emprunts de fierté, et à l'insoutenable manque d'autocritique se noient dans leur merde.

MOI, je m'en vais.


Adieu

[Un manque saura quand même se faire ressentir.
A lui : à très bientôt]

Un enchainement de mots, une suite d'idées... Le concept viendra plus tard.

Dimanche 09 décembre 2007, 01:02.


"Lettre 63" Il faut bien s'amuser : "les sots sont ici bas pour nos menus plaisirs." Les Liaisons Dangereuses de Choderlos de Laclos

Entre "L'Âme Humaine" d'Oscar Wilde et "Les Liaisons Dangereuses" De Choderlos de Laclos, au lendemain d'une journée sans texture et à la veille d'un Paris fulminant, parmi un récent manque certain et un actuel trop plein familial, entre un désir blafard et des soupirs bougonants ;

Je déclare Arthur prosélyte de l'Hypercradouille.

Je m'en vais, comme je sais si bien le faire, rejoindre les appâts de Morphée.

Dans quelques heures je serai sur les planches.
Pour les enfants, fardée, costumée ; travestie.
L'idée lui plait. Mais le plaisir s'accorde t'il toujours à l'instant.

Demain, le train à grande vitesse, les rails...

Neige, glace, cristaux "Tabernacle, partons à la chasse au Caribou"

Interieur Jour. Chez Flo

15h 21, France 5 ; Documentaire sur le Canada.

Sujet : Allons nous geler les gosses mes comparses !

"La punition va lui tomber sur le coin de la gueule" Le reveil sonne.

Elle a déjà commencé à s'immiscer dans mes satanées neurones, la foutue punition.

Vilaine fille.

Mes engagements sont bien trop vite déçu, ma persévérance est mise à l'épreuve et semble vouloir s'offrir la dernière place du classement. Implication primaire fantasque, retrait du monde réel secondaire effrayant.
Passage d'un extrême à l'autre, la stabilité semble être loin derrière ; au mieux, loin devant...
Je m'endors et ne me réveille pas.
Une manière de fuir la réalité. Fondue dans un sommeil profond aux acres parfum attrayants, elle préfère vivre dans un univers fantasmatique où tout peut se produire, où le don de forces s'ammenuise, où son esprit ne lui ment plus, où les masques se succèdent pour son plus grand plaisir.

La punition va tomber, elle est trop longtemps restée dans les bras de Morphée.

Insoutenable volonté à tendances maniaques de tout bien faire, elle se contredit par son manque d'action.
Contradiction mon sage biotique...
Le paradoxe n'y est même pas applicable.

Je vis dans l'utopie d'une attente.
La passivité me rend frigide et le manque de persévérance me fait débander. Alors pourquoi s'immoler? Masochisme mal placé peut être.

"Si tu continue, la punition sera d'autant plus grande"

On ne peut pas plaire à tous : on ne peut pas plaire à tout.

Ma philosophie hédoniste se transforme en faire du but de ma vie mon plaisir et en simultané celui des autres.
Le coït de ses deux notions semble perturbé : l'un gêne opiniâtrement l'accomplissement de l'autre.

Les solutions sont dans l'action.

Je vais m'analyser salle 230b dans les locaux miteux de notre faculté "autonomiquement" privatisée. Paradoxe.

La réponse s'en suivra.


Je ne veux pas de ce putain d'égocentrisme moderne en moi


C'est dit.

Ce qui est fait est fait :
l'essentiel reste à faire.

Drame Existentialiste : Je veux plonger en plein, au coeur, aux tréfonds, dans les vicères de cet univers.

Innocents - the dreamers (The Dreamers) est un drame existentialiste franco-anglo-americain de Bernardo Bertolucci, sorti le 10 décembre 2003

Livrés à eux-mêmes - Voyage initiatique - Jeu - Identité émotionnelle - Identité sexuelle - Sens - Les esprits s'exacerbent - Règles - Limites

L'existentialisme est un courant philosophique et littéraire mettant en avant la liberté individuelle, la responsabilité ainsi que la subjectivité. L'existentialisme considère chaque personne comme un être unique qui est maître de ses actes et de son destin.

Je plonge

Elle laisse son identité charnelle glisser dans les méandres de la vague ambiante azoté ; moiteur à la sécheresse dérangeante, brulures nasales aux vertus spirituellement apaisantes.
Sa fraicheur brulante pénètre les pores désireux de sa chair contestatrice.
Les contours hurlent "non" mais les connexions intérieures à l'effroyable puissance phallique pensent "oui".
Paradoxe initiatique, contradiction permanente des ingrédients de sa matérialité.
Que mon corps deviennent transparence s'il doit s'égarer dans les catacombes d'un ciel subordonné par la perte.

Je refuse ce monde moderne dépourvu de toute démonstration de dépravation quelconque, je refuse la honte et le manque de jugement, je refuse l'abrogation des sens et des désirs charnels, je refuse ces limites, je refuse la psychologie normative, je refuse le moule formateur, je refuse la timidité protectrice :

Je refuse le refus de mes règles du jeu.

Je veux jouer.
Risquer le gage.
Que le badinage en vaille la chandelle ou non.

Je veux me perdre, expier ma frustration existentielle dans cet univers tant désiré.
Mes fantasmes esquissent ses contours.
Je ne veux plus aller à lui.
Je me livre toute entière à sa venue.

Que l'azote de l'époque révolue m'emporte dans un microcosme persévérant, détenteur des restes de ces valeurs fantasmagoriques.

Asphyxiante jouissance,

Je t'attends


.

Elle s'offre un stage culturel. Elle cultive son navrant intellecte.

1930, une année qui désormais me parle ; l'année d'une machine à écrire.

Ce mois aura été riche en apprentissages divers et variés.
Elle s'accomplit dans ses pages de notes aux gribouillis pourtant si souvent désencourageants.
Il ne faut pas croire ce que disent les médias et notre chef d'état au douteux manque d'informations sur les universités françaises.
Nous ne faisons pas que "fumer des joins sur les pelouses" dégarnies du campus, ou "dessiner des champignons et des sexes masculins en tous genres" sur le coin de nos feuilles de cours :

la faculté vous ouvre les portes, même bien fermées, d'un vocabulaire au fumet et aux perspectives savoureuses.

Parmi ces allocutions affriolantes, il en est certaine que j'affectionne particulièrement.

L'hédonisme (du grec hèdus, « agréable, plaisant ») est une doctrine philosophique qui fait du plaisir le but de l'existence.

Prenons notre plaisir, ne le remettons pas à demain.

Une Hétaïre (Grèce Antique) est une femme éduqué et de haut niveau social qui offre compagnie et services sexuels, souvent de manière non ponctuelle.
(Par extension) (Soutenu et plaisant)

Femme vénale qui fait profession du commerce charnel.

C'est si joliment dit.
Plus simplement ; Une pute de luxe ou un plan cul de la haute société.

A croire que la finesse me manque...

Quand je serai grande, je veux être une Hétaîre éduquée et de haut niveau intellectuel, je veux culturellement accompagner mes comparses, et prostituer mon esprit jusqu'à ce que mort s'en suive.
Je serai une prosélyte de l'Hédonisme. Aussi.

Pour l'instant, ce sont les Grecs qui jouent les prostitués de la connaissance.
Un potlash ; en échange, elle leur offre sa jouissance suprême à la lecture de ces mots d'esprit.

Les grec avaient (et ont peut être toujours) , d'après nos héritages sculptés, de petits sexes.

Si le rapport culture/taille du sexe est officiel, les français doivent être proches des atouts dont ont été dotés nos amis les chevaux.


Terrifiant


!