19, l'age du crime.
Batard, ingrat, impair, aucunement multiple de 2 ;
appelez le comme vous le souhaitez, en ce qui me concerne, je me contenterai de l'ériger au rang de bagatelle, ou de futilité.
Et pourtant, 25 janvier ; jour du drame.
Ce n'est pas d'ailleurs, comme on le dit bien trop souvent, une année mais une journée de plus.
En l'occurence nous n'en sommes, à l'instant où je discours, qu'à une moitié d'heure.
Une moitié.
Je délire.
L'intrigue se trame depuis longtemps déja.
Je ne sais que dire.
Ou du moins, comment l'expliquer.
Je prendrai le temps, plus tard.
Peut être.
"Joyeux", comme la notice de la coutume l'indique.
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